Vida Surrealista en Parque Patricios

La parrilla de Carlos está a tres cuadras de mi casa y la inauguración de la línea H que pasa a media cuadra de ahí no modificó las conductas del parrillero o de la parrilera, según el día, quienes están fuertemente convencidos de la capacidad de la no limpieza en relación con el sabor de la comida. Hoy, particularmente hoy, la parrilla de Carlos que da directamente a la calle tenía un clima peculiar a las 4 de la tarde.

Carlos estaba sacado discutiendo con un cliente.
- Pero cómo vas a decir que Argentina jugó mal?¿Estás loco? Ganaron tres a cero y vos decís que jugaron mal. Perdoname pero vos no sabés nada
- Pero le ganaron a Bolivia
- Sí, claro a esos muertos que se vienen a matar el hambre acá. Hacía 35 grados en la cancha y vos querés que corran más para ganarle a esos cabeza.
- Sí, pero después viene Brasil y te pinta la cara.
- Pero Basile dijo que la cancha estaba hecha mierda, que tenía pozos, que no se podía jugar. Aparte hacía 40 grados. Y vos pedís que corran más, la puta que te parió!!! Con todo respeto, dejate de joder.
- Pero qué 40 grados ni cuarenta grados. Hacía 27!!!!!1 Y son profesionales, viejo!!!!! Ganan millones de dólares.
- Pero qué millones de dólares, flaco!!!!!!! La cancha estaba hecha mierda!!!!!! Mirá, yo tengo esta parrilla de mierda, todo sucio y la gente no sé por qué carajo viene. Capaz que viene por lástima o porque la carne está buena y vos querés que jueguen bien en una cancha como la de River. Que jueguen en Boca. Carajo!!!!! Con esos bolivianos que se matan el hambre acá. Déjate de joder!!!!!!!!
Precisamente en este momento, un pibe que estaba paseando dos perros y que escuchaba Los Redondos desde el celular, algo básico de la banda de sonido de Parque Patricios, se quedó parado escuchando un poco la discusión que amenazaba pasar al arrojo de carbonazos y otro poco por que bueno, uno de sus perros estaba olfateando los órganos genitales de otro perro, que más bien debería decir que era perra.
Por otro lado, se acerca uno de los comensales para decir que no, que en Boca no., que mejor jueguen en Velez. El parrillero abandona la discusión, el chico que escuchaba Los Redondos sigue teniendo de la correa al perro que, en este momento, está perpretando una violación consentida contra o a favor, desde donde se lo vea, contra la otra perra.
La discusión entre el que vitupera a la selección y el que quiere que jueguen en Vélez se corta en algún momento cuando el compañero del último se le acerca y mirandolo cómplicemente a los ojos le dice.
- Eh, aguante Los Piojos.
- ¿Cómo?
- Sí, loco, te reconocí, vos sos el de Los Piojos
- No, loco, nada que ver.
- A mí me vas a decir? Déjate de joder. Mirá que no te voy a afanar.
- Pero qué me vas a afanar a mí, pedazo de pelotudo.
Uno empuja al otro, los perros abotonados se entremezclan en las piernas de los que discuten, éstos caen y Carlos me pregunta si le pone algo al sandwich de bondiola.
- Con criolla, papá. Con criolla. – contesto yo.