La vida descalzo: Pauls teorizándose

A diferencia de El pasado, es complicadísimo que La vida descalzo se convierta en un libro que suscite algo más que el mero hecho de leer el nuevo libro de Pauls; de hecho, cuando lo compré, el libro no aparecía por ningún lado hasta que una vendedora - con una inherente estrategia de mercadeo - le dijo a otra que cómo no iba a estar exhibido el último libro de Pauls, si se va a hacer una película y la gente saldrá a comprar masivamente la obra Pauls.

La vida descalzo es una especie de ensayo o de reflexión cargada de comas donde Pauls va construyendo una explicación de ciertos fenómenos culturales relacionados con el espacio determinado de la playa.

Como en una prolongación – con un poco más de vuelo y un poco menos de Seinfeld - de una stand-up , donde el lector dice jocosamente: “ah, sí, a mí me pasó eso, qué loco”, Pauls analiza ciertas cuestiones relacionadas con la playa que van desde la explicación de la semidesnudez imperante hasta la imposibilidad de leer un libro en la playa (algo que es falso, a pesar de que los libros en la playa sufren como lo demuestran sus cubiertas mojadas, dobladas, llenas de arena y que pierden su papel brillante), desde la necesidad de mostrar el bronceado como una demostración de algo hasta el símbolo que impuso el cine de la playa, desde Villa Gesell y su falsa “alpinidad” hasta la pobreza exigida de Cabo Polonio.

Uno puede reconocerse o no ahí, y de eso depende un poco qué nos parezca el libro. Aún cuando prefiero ver Balnearios – finitamente superior a El amor(primera parte) e infinitamente a Los bañeros 3- varias veces más de las que lo hice, encontrarse en dos descripciones y teorizaciones de La vida descalzo representan buena parte de las razones por las cuáles había que leerlo. Una, la de el niño enfermo al cual los padres canjean por una tarde de playa y descubre la literatura. La otra, la constancia del escenario de playa invernal en mentes afiebradas como las nuestras.

“No: por más compenetrados que estuviéramos con el ideal Hammet-Hellmann, no
íbamos a la playa en invierno para pasarla bien. El romanticismo del fuera de
temporada nunca es hedonista; es eminentemente sacrificial, es decir, a la vez,
cristiano y proletario (…) A diferencia de la playa de verano, disoluta y
complaciente, el romanticismo de la playa invernal, con su arsenal de apremios,
exigencias y contratiempos, encierra la única droga de la que la izquierda sigue
reivindicando con énfasis la adicción: épica. Jóvenes, íbamos a Pinamar o a
Gesell en pleno julio no para gozar sino para probarnos que podíamos sobrevivir,
que el amor, la pasión y el deseo eran más fuertes que el paisaje descarnado y
enemigo en el que se había convertido nuestro paraíso de enero. Íbamos para
atravesar la única experiencia sin la cual no hay épica que no desfallezca: la
experiencia de la soledad; es decir, la experiencia de una intimidad sin
atenuantes, distracciones, ni coartadas: una intimidad hardcore.”